(decíamos) Lo arregló perfectamente, telefoneó a su secretario y en una hora ya nos esperaba el sirviente-como-de-otra-época con el coche a punto.
(/decíamos)
Adam compró su casa en Sant Vicenç de Montalt,a unos cuarenta kilómetros de Barcelona, por una cantidad indecente de dinero. Viviría en
Supermaresme, una urbanización de lujo y mal gusto. Allí se han refugiado alguna vez actores y actrices de
Hollywood (Madonna, Stallone, Schwarzenegger) y otros especímenes por el estilo cuando han necesitado, por ejemplo, inaugurar un Planet Hollywood en la Europa Sur. Allí políticos y empresarios catalanes han encontrado su peana de prestigio con vistas al mar. También es una ubicación adecuada para cualquier cabrón necesitados de un helipuerto privado a un paso del yate en
Port Balís o simplemente cualquier nuevo rico de esos que ya han aprendido a bajar el meñique mientras sostienen la taza de té.
El día que visité por primera vez a Adam en su nueva ubicación supervisaba a los operarios desde uno de los balcones que se orientaba a la carretera.
Uno de ellos manejaba un camión grua que utilizaba para sustituir un león de bronce de lo más
kitch que había en la entrada por una enorme piedra granítica.
El nuevo propietario, nuestro hombre, desde el balcón, con un gorro en la cabeza, y una botella de agua mineral en una mano, señalizaba la maniobra. El ímpetu de sus gestos hizo de la botella un improvisado, inintencionado y penoso aspersor. Vean al nuevo Papa bendiciendo y dando el ego te absolvo, pensé.
-Por el amor de Dios, Jesús, pasa, no te quedes en la puerta -gritó.
-Pues tú no evoques el nombre de Dios.
-Pues tú no seas tan bien pensante.
Reímos.
Llegué fácil hasta la habitación del piso superior. Toda la casa parecía “programada” para favorecer el camino correcto. Me recibió con un apretón importante y nervioso y empezó una disertación aburridísima sobre profecías:
Pensabamos que estaba superado ir a buscar agua a la fuente. Conseguimos agua corriente, potable, y pensamos que ir a la fuente estaba superado.
Míranos, todos compramos agua embotellada. Vamos al súper y cargamos garrafas de agua, botellas de litro y medio, botellines,...jajaja.
Aquella energía, paradógicamente, lograba agotarme.
-¿Sabes por qué la coloco en la entrada?
-No -contesté con sinceridad.
-Para que no se me olvide que las piedras grandes son las más importantes.
En 1995 la historia a propósito de las piedras grandes no cruzaba la Internet como ahora, puede que ni siquiera existiera en ese sentido. Hablamos de una época cercana y sorprendente; por desaprendida y olvidada.
La frase “colgar el teléfono” todavía tenía un sentido no tan metafórico.
Aún no habíamos llegado a la Googlelización.
Ni se intuía la Wikipedización.
Sant Vicenç no había sido destrozado por el pelotazo inmobiliario.
Bárbara no registraba mis enseres.
(decíamos) Son momentos en los que uno no debería dudar de la denominación de origen del vello púbico encontrado. 
(decíamos) Y allí estaban dándose conversación mientras yo aguantaba mi hombría venida a menos. (/decíamos)
(decíamos) (…) antes de desenchufar el cerebro tuve un momento a solas, quien sabe si bajo el recuerdo del último Steffi Graf-Gabriela Sabatini. (/decíamos)
(decíamos) -Brava mujer –dijo Adam. (/decíamos)
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Tras una primera investigación que confirmó como ciertos alguno datos desconocidos por mi, acepté el encargo. Mi siguiente libro, pues, iba a ser un ensayo biográfico, alejándome por completo de la novela y sin dar la ocasión de machacarme al crítico de turno. Ya saben: “Bordas vuelve una vez más a la carga con una historia que desde el primer capítulo bebe de su estilo consolidado y, por tanto, carente de riesgo alguno: sexo, lenguaje soez, la muerte del principal actor secundario y los inevitables tintes autobiográficos de la narración en primera persona. Toda una declaración de principios que además de no engañar a nadie dejará satisfechos tanto a sus incondicionales como a aquellos lectores que busquen un mero entretenimiento.”
Eran las once de la mañana y me conformaba con acabar el día lo antes posible y sin ningún incidente más. Llegué al dulce hogar, cerré la puerta con llave y desconecté los teléfonos. Otra vez la casa en penumbras. Bárbara, mi mujer, es fotofóbica. Su único complemento imprescindible son unas gafas de sol. De hecho debe tener una veintena repartida por todos los espacios que habita además de las que lleva consigo como un apéndice de su cuerpo. Uno más. Un apéndice más, digo. Mantener los ojos continuamente ocultos le confiere cierto misterio añadido, pero tras años de convivencia uno se convence de que debería haberse planteado seriamente la posibilidad de recluirse en los sótanos de un monasterio. Optó por el “plan B”: persianas a media altura, bombillas con un máximo de cuarenta vatios e incluso…configuración especial de la televisión. Para ella estas medidas forman parte de la “opción moderada”. Nada que objetar si viviera sola, pero a veces creo que tenemos un tono de piel lechoso considerando que estamos convirtiéndonos en murciélagos. Volví al tema del día. No conocía a nadie que se mereciese un pésame y yo mismo es lo último que hubiera necesitado caso que hubiese alguien interesado en compartir conmigo su dolor. Cuando el mundo te lanza una ofensiva semejante tan sólo puedes agazaparte en un retiro seguro y permanecer en posición fetal. A uno le gustaría aislarse y dejar pasar el tiempo, sobrevivir a la tormenta viajando mentalmente hacia… mi-er-da ¿Un lugar feliz? Ya habrán adivinado que no hubo manera. La alternativa más inmediata para la evasión se llama güisqui. Me planté en la tumbona con la botella de Cardhú, el vaso con hielo, los auriculares a medio volumen y hojeé El lado oscuro de Adam X flanqueado por mi lámpara de lectura.
Aquel iba a ser el día de las interrupciones.
Lo que Adam expuso bajo aquel críptico título son las imágenes gráficas de cuatro olores. El título corresponde a las consonantes del concepto “the essentials”. 
Veamos. Acompáñenme a septiembre de 1998. Cierta fundación privada (digamos que de las más importantes del mundo) me había encargado un texto para el catálogo de la exposición “artists leaving the millenium”. Debía escribir a propósito de “th ssntls” el último proyecto de Adam X. Mi amigo era algo así como la joya de la corona de la exposición. Yo, aunque crítico mediocre, ya era quien mejor podía escribir sobre su producción. Eso pensaba el comisario. Y yo, bueno, lo que yo pensaba es que no tenía a dónde agarrarme. Ahora no parece una gran cosa pero en 1999 esos gráficos codificados que se expusieron por primera y única vez en La Sede Central necesitaban una explicación. Y sólo yo podía darla. Y no lo sabía. Por supuesto (he aquí el segundo flash-back) había visitado a El Artista inmediatamente después de recibir el encargo del catálogo. Como siempre me había vuelto de vacío. OK, no-de-vacío. Un montón de información, pero nada relevante. Revelante, si se quiere. Nada que me revelara qué era el proyecto “th ssntls”. Adam se había obsesionado con esa foto, en realidad una mala copia, tomada el 23 de septiembre de 1952 en Filadelfia, en la que Rocky Marciano está dando el golpe ganador a Jersey Joe Walcott. “Marciano conquistó el título de los pesados”-dijo Adam. Y dijo más: “mi trauma infantil fue no asistir a esa pelea. Fui a muchas otras, aunque sólo cuentan las que he vivido de bien cerca, en primera fila. Allí hueles a los hombres. El olor… el olor lleva el alma, Jesús”
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