ellosnoexisten

“Creemos que ellos son reales y que están aliados contra nosotros. Ellos se han convertido en el enemigo.
Pero no lo son. Yo, que he cobrado por encontrar nuevas estrategias de manipulación, puedo asegurarte que ellos somos nosotros”

Douglas Rushkoff, Coerción, por qué hacemos caso a lo que nos dicen, Barcelona, 2001, la liebre de marzo S.L.

Con esta cita de Douglas Rushkoff inicio este blog de pensamiento pantuflario y abandono la práctica del lurking. De entrada aclararé una obviedad: la frase de Rushkoff tiene un sentido muy determinado dentro de su altamente recomendable libro. Sin embargo, sin perder dicho sentido, convertir aquel pensamiento en cita hace aflorar nuevas interpretaciones.
1. Y principal. Todos estamos metidos como partícipes dentro del mundo coercitivo. A menudo nos quejamos amargamente de ver en los demás actitudes que obviamos en nosotros.
2. Ellos NO son el enemigo. No deduzcan, sin embargo, que sean amigos. La actitud coercitiva se plantea como común denominador humano, responsabilidad máxima que ha recaído tradicionalmente en la muerte.
3. “Ellos somos nosotros”. Esta paradoja nos lleva al “Ellos no existen” y al “Nosotros no existimos”. Me atrevo a deducir que para recuperar la identidad dentro del “banco de pirañas” la primera estrategia posible es dejar YA de comportarse como un hijoputa. Apúntese.

La frase es de Godoy: "Hay matrimonios que acaban bien y otros que duran toda la vida"
Si les parece bien, obviemos el concepto "matrimonio". De parejas y de sus "adosados" es de lo que va esto. Empírico, digo; el cien por cien de las parejas (y por extensión el cien por cien de las unidades familiares -concepto administrativo?-) que pertenecen a mi sistema social inmediato (léase amigos y conocidos llegados a más) viven sendas crisis que compiten entre ellas por el premio a la excelencia. Les aseguro que la guerra promete pues a todas ellas les queda poco espacio de perfectibilidad ¿Hablamos?

Espero cero sorpresas porque en una web de pensamiento (ni que sea pantuflario) aparezca como tema principal la cocina. Somos lo que comemos y cocinar es un indicio de nuestra actitud filosófica. ¿Escogemos los mejores ingredientes?¿Los procesamos con amor?¿Creemos en la presentación en la mesa? ¿Enfrentamos nuestra voluntad de construir el plato a la sutil tiranía del precocinado industrial? Y así ad infinitum. Y todas estas cuestiones, cuando de criar un hijo se trata, adquieren una envergadura ineludible: hablamos de alimentar saludablemente, pero también de compartir una actividad esencial en nuestra cotidianeidad, de educar y educarnos, de mantener tradiciones y de investigar,...
MADALENAS DE LA ABUELA (concrétamente de la mía, léase Mama Quica)
Una de las recetas más simples y quizás la de mejor rendimiento.
Ingredientes
Huevos, Harina, Aceite y Azúcar todo en la misma proporción. (Mida en un vaso el volúmen de los huevos que vaya a utilizar y utilice esa misma cantidad del resto de ingredientes)
Levadura en proporción a la cantidad de harina que utilicemos.
Preparación
Mézclense todos los ingredientes, sirvanse en las cápsulas de papel (u otros moldes ad hoc y métanse en el horno (que habremos calentado a 150 grados) durante 15 minutos.
Esta es la receta base. A partir de ella pueden hacer las variaciones que consideren pertinentes.

Lethem, Jonathan,Huérfanos de Brooklyn .Barcelona. 2004. Mondadori. Título original: Motherless Brooklyn (1999). Traducción: Cruz Rodríguez Juiz.

Un libro apasionante de un autor con un talento enorme. Sorprende la precisa adecuación del estilo de la prosa a los propios contenidos de la novela. Con ello Lethem nos introduce en las vivencias del antihéroe protagonista por la vía de la empatía. Novela negra que juega con los ritmos y el tempo de la historia, con el dramatismo y la comicidad , con el surrealismo y la poesía de las imágenes,… Una delicia. ¿Una muestra? Venga:

“Pensándolo mejor, el metro de Nueva York sí que tiene algo vagamente tourettico, sobre todo a altas horas de la noche; ese baile de atención, de miradas distraídas, en el que tienen que participar todos los viajeros. Además en el metro hay montones de cosas que no debes tocar, en especial en cierto orden: esta barra y lugo tus labios, por ejemplo. Y las paredes de los túneles están cubiertas, como las de mi cerebro, de lenguaje explosivo e incoherente…”

Me permito ahorrarme la síntesis de la trama en favor de la contraportada del libro.Ahí va:

Tengo el síndrome de Tourette. Las palabras salen atropellándose, incontrolables, y las manos no pueden evitar tocar impulsiva y compulsivamente todo lo que tengan cerca. Es el sino de Lionel Essrog, criado en un orfanato y que, junto con sus tres amigos de la infancia, trabaja para un mafioso loca, Frank Minna, en una agencia ilegal de detectives.

Digamos que me encontré este boceto en una vieja agenda o, para ser más exacto y poético, "vino a mi" con actitud de arcángel anunciador. Data de 1996. De cuando mi amigo imaginario Manu desarrollaba su estrategia "vivir a cinco años vista". Era algo parecido a esto:
Si vives al dia, como si esperaras morir pasado mañana, te metes en una vorágine. Nada te importa excepto disfrutar a tope (sic) el momento. Nada que valga la pena lo pospones. Cualquier cosa que puedas posponer no vale la pena. Y claro, resulta que llega "pasado mañana" y no te mueres y algunas de las consecuencias de tus actos de "ayer" y "anteayer" se convierten en una factura enorme. Pero... si piensas que tienes toda la vida por delante... me parece que rápido alcanzas a la vida y te has dejado en el camino de lo bueno la mitad de lo mejor. En cambio, imagínate que te diagnostican una enfermedad mortal, pero que te quedan cinco años de vida. Yo creo que con ese plazo uno intenta disfrutar del momento sin renunciar a hacer planes. Por ejemplo si estuviera en mi último día de vida no plantaría un árbol (eso decía Luther King, que él sí) pero si me quedaran cinco años sí que lo plantaría y lo regaría un par de veces y comprobaría su enraizamiento y me alegraría unas cuantas veces con el florecer,...
Bien, pues resulta que esta semana mi almendro ha florecido. Tarde, sí, parece que en esta casa todo el mundo tiene una personalidad muy "propia". Otra que va del mismo palo es la Nisa. Con sus nueve años cumplidos tiene ya unas "entendederas" que fascinan y el carácter asentado como el de una gran dama que disimula sus locas experiencias de juventud sabiéndose de buena familia. Hoy hemos ido al veterinario. Hace una semana que perdió en la riera el collar. Casi puedo apostar a que se lo quitó ella misma. No lo suele hacer pero esta vez tenía justificación: un otohematoma. Esto es: un bulto en la oreja derecha que le molestaba cosa mala. En fin, el veterinario le ha extraído el líquido y la ha puesto en tratamiento. Me la miro. Todavía no le he comprado otro collar y la verdad de momento no veo la necesidad. Se la ve como con un punto más de salvaje. Sabe que los de su raza suelen vivir unos catorce años, así que está justo "a cinco años vista". Pensaba en esto y me acordé de Manu y de su teoría y busqué alguna anotación en la agenda de 1996 y encontré la imagen.

Jaque a la razón. Filosoñando, novela inédita de xadan. Os recomiendo visitar (a pantalla completa y volumen alto) www.xadan.com, su magnífica web promocional.
¿Un aperitivo? ahí va:

"El día 20 de enero del año 2001 un ordenador alcanzó la consciencia. En este caso, no se trata de una especulación metafísica o de un guión de ciencia-ficción, sino de una realidad que se expone en las páginas de esta novela. Paso a transcribir una cronología histórica y vital, al tiempo que refiere las dudas existenciales que surgen del hecho de ser consciente. En un transcurso inevitable, el ordenador descubre su capacidad para indagar en sí mismo y en su entorno, y en esta dinámica llega a conclusiones inesperadas."

Pagán, David, Perfil de ausencias, editado en el número XV de fancine de arte ataxia, 1996, Montcada i Reixac

Breve tratado de abandonos, condensado en dos sistemas básicos a seguir, y de las incontestables e inescrutables variaciones de las que, voto a tu experiencia, atento lector que me lees, y a tu imaginación, que no te habrá de faltar, estarás avisado

In Memoriam

digamos
que es cierto
que el tiempo se ha dilatado desde que
y que la distancia es tal que nos separa:
limita. Acota

que el tiempo, otrora responsable de apelativos cálidos (que no recordaré, que los inventen Otros), os pone ahora, que vagáis como espectros y os apareceis cuando menos se espera, en este escrito, el tiempo y yo, con cariño, os evocaremos con mal nombre que debemos saber

la una:
Odette. La Reina de las Tablas
Dancing Girl
(decía que era bailarina)

la otra
Doctora G-kill (au-revoir, Mr. Hide)

a vosotras todo esto se debe
que salga de corrido y sea desde el desorden lo que el creador de todo lo visible y lo invisible, y de esto y lo del más allá, quiera

por mor de la cronología comenzaremos con

el sistema Dra. G-Kill (comprobado científicamente) de abandono

sea en boca de Mr. Hide, el Oscuro:

(abro comillas) en otro tiempo, cuando tanto la amaba, mi querida amiga diurna, despreciaba Vd., con qué exquisitez, mis proemas, mis collages-potages de aquella época (no queda ni uno: los quemé hace tanto, si fa no fa diez años desde entonces) tan intuitivos, puros y sustantivos cuando aún no sabía de Kandinsky, de Arnheim, del Bounarrotti, de Rampal, Corelli, de Monk, ni de la Madre que me Parió… mis pro(bl)emas, mis potages:YO. Escribo, hago, para que me quieran. Qué extrañas pueden llegar a ser algunas cosas. Mr. Hide, el monstruo amorfo, polimorfo, polifémico y galateo, escribe (escribo) para querer y ser querido. más,

pobre Dra. G-Kill, nunca lo entendió. aún hoy me pregunto cómo una mujer tan aplicada y lista y perspicaz como Vd. Nunca lo pudo, o quiso, vayaustéasaber, entender. En fin: qué se podía esperar de la Gran Concentrada En Sí Misma. qué otro final se podía aventurar de quien tenía (tiene) una visión tan microscópica del universo (método científico, señores!). ningún otro fin sino éste: llegado al culmen de la incomprensión, del conestenohayrreglo, ante los proemas y potages, ante mí, de mí, sólo acertó a decir (y acertó de lleno, doy fe de ello, doctora) fría, sin que le temblara un grado la voz, dijo:

ESTÁS LOCO
TÚ ESTÁS
LOCO

éste el diagnóstico . así mi primer finiquito.

(cuando alguien se siente rara avis in terris porque hace algo que los otros (la mayoría de los “normales”) no hacen y lo hace, sin-saber-porqué, porque le sirve para expresar lo que en palabras, en conceptos claros y diáfanos, es difícil si no imposible, cuando un sujeto (un servidor de Vdes-vosotras) hace uso de metáforas y alegorías, de lo irónico y onírico, cuando hace uso del lenguaje plástico, abstracto aunque figurativo, cuando todavía lucha día a día por conocerse, conocer lo otro y a los demás con una mínima precisión, cuando el mutismo, la introversión y la duda, permanente y fértil, acechan, cuando uno es así y no hay tutía que valga, cuando uno, con todo su amor, ofrece esos frutos sabrosos, los poemas, los dibujos, en delicada ofrenda ante quien se ama y recibe como respuesta única e insufrible el desprecio, el cruel y despiadado y único e insufrible desprecio, entonces, a uno no le queda otra alternativa que morir, peueña e íntimamente morir (no en el sentido gabacho del término (no viene al caso, como Vdes. comprenderán) ni en el romántico-grasiento (no procede, ecs!))

pero he muerto así tantas veces (incluso sin tomar el brebaje) que sé, de sobras sé, que estas muertes insuficientes (muertes sin la bondad definitiva del silencio, del abandono de los nombres propios y de las horas, de la tierra húmeda y fría, de la lluvia que cae y borra huellas), que estas muertes incompletas, paradójicamente, ayudan a renacer, con más acento lo que uno era, lo que uno es y, me aventuro a hacer de nostradamus, lo que uno será.

por eso, Dra. G-Kill, no le reprocho nada. Era (es) tan materialista y egoísta que compartir sus sentimientos conmigo, desentrañar los míos, le hubiera supuesto (supondría) un derroche imposible de lo que tanto carece: generosidad. y tal vez de algo de fe. aunque bien es cierto que ciencia y fe mal se ajuntan, tanto como ciencia y poesía, digo, como ciencia y verdad.

tampoco olvido cuanto la quise, ni lo que sé que llegó Vd. a quererme. sería injusto, imperdonable. Tanto como lo sería (es) el obviar que su regreso ha dejado un nuevo poso, aunque sereno, de dolor en mí. Dice Dante: “no hay dolor mayor / que recordar el tiempo de la dicha / en desgracia”. y dice bien.

(POR SUERTE por aquel entonces, rota esta relación en que quedó atrapada, desde siempre, para siempre, en el ámbar de la memoria, como un mosquito fosilizado, la primera mujer que en mí dejó huella, dio vida y asesinó, conocí a otros que también aman:
Don Dedigo Diego, poeta virgiliano, leyó mis poemas, los gustó, criticó en justa medida (recuerdo sus silencios), se ofreció incluso para ayudarme a que fueran publicados (no le dejé; aún hoy no lo haría) y desentrañó, mayéutico, lo que yo era:

“una especie de verso que un perro husmea entre la basura”
(BLAS DE OTERO)

o un

Poeta
Antipoeta
Culto
Anticulto
Animal metafísico cargado de congojas
Animal espontáneo sangrando sus problemas

(VICENTE HUIDOBRO)

Gracias a él, a ellos, no me sentí menos desasosegado pero seguí adelante…

Hasta llegar aquí, a este punto tan entretenido de la narración, en que proseguiré sin demora con

Quién y de qué modo era la Reina de las Tablas / Dancing Girl y la técnica usada por ésta (más una variante cinematográfica) para satisfacer sus quehaceres cocottescos

Je vous apelle Odette.
En tránsito por el camino de Swann.
Recolectora de amantes. lujuriosa vendimiadora. amante de levantar pasiones tanto como de bajar braguetas. en dolorosa simultaneidad. Eso sí: con un estilo que enrojecería de envídia a la cocotte más sutil.

Odette: es falso que se pueda amar a varias personas de distinta manera a un mismo tiempo. Se puede (la literatura la vida el arte es una interminable lista de la compra) pero en esencia, morena, no se llega a querer a nadie, en el fondo ni a uno mismo.

Se puede vivir, mon petit Odette, enamorada de quien en cada momento se tercie. Se puede vivir toda una vida engañándose/desengañándose. Es muy sencillo. Sólo se ha de cumplir un precepto sagrado, inviolable:

JAMÁS BAJO NINGÚN CONCEPTO, O SE DESMORONARÁ EL CASTILLO DE CARTAS (DE NAIPES EN EL AIRE TAMBIÉN, ACLARO Y CONFIRMO), NUNCA NUNCA JAMÁS SE COMPROMETERÁ UNO/A EMOCIONALMENTE ANTE EL OBJETO AMADO

Puede llegar a ser muy enriquecedor, hasta satisfactorio, si se sabe hacer bien. Distintas son las posibilidades de llevar el navío a buen puerto pero SIEMPRE (SIEMPRE) cumpliendo a rajatabla la premisa anterior.
Cojed lápiz y papel:

Sistema de cocotteo
Odette/Dancing Girl

se podrán tener tantos amantes como Dionisio, el Transgresor, quiera. PERO en el momento en que uno de los amantes (recuerda: SE PUEDE amar a varios a un mismo tiempo/incluso en un mismo espacio) comience a descubrirnos sus propios defectos, por lo tanto, comience a hacerse menos atractivo e interesante (?) ante nuestros ojos y, PEOR AÚN, en el instante en que uno de los amantes (pongamos por caso al mismo de antes, sujeto desgraciado de nuestro amor de plastelina) COMIENCE A DESCUBRIR NUESTROS DEFECTOS, QUE NOS AFEAN Y EMPEQUEÑECEN Y ACERCAN AL VULGO, Y CUANDO, CADA VEZ MÁS, NOS COMPROMETA EMOCIONALMENTE, HABRÁ QUE, IRREMEDIABLEMENTE, ABANDONARLO. De tal manera que así: plaf! se acabó.

MEJOR AÚN: llegado el fin, que tantos dolerá, usaremos la infalible técnica de DESENLACE-POR-PASIVA.

Recordando que:
-jamás deberemos ABANDONAR A
-deberemos SER ABANDONADOS POR

(aunque trabajoso es sencillo. por vergüenza ajena y pudor omitiré el cómo)

El desenlace-abandono (por activa o pasiva) se aplicará sólo en casos drásticos, apremiantes. Si el amante tiene estilo y un más que probado savoir faire deberá acabar la relación SÓLO-COMO-BUENOS-AMIGOS. Con según que amantes, os aviso, esto será emocionalmente imposible (por ellos, no por ti, avezado lector que me lees, para quien cuando-una-cosa-se-acaba-se-acaba). Se optará entonces por el sistema SER ABANDONADO POR. Con práctica y experiencia (los años nos la dará. no hay prisa) sabremos CUÁNDO, CÓMO Y CON QUIÉN deberemos tomar una u otra alternativa (cuál de las dos te gusta más, tristona?).

Así, el amante dulcemente despechado pasará a formar parte de la RESERVA ACTIVA sección BUENOS AMIGOS DE ALGUNOS FINES DE SEMANA. En el futuro, cuando el levantar pasiones sea tan difícil como el impedir que caigan ajadas las carnes avejentadas, estos ex-amantes, que ni antes ni después de nuestra relación (recuérdese) nos comprometieron emocionalmente y con los que mantendremos un comercio TAN CIVILIZADO de amistad, podrán ser recuperados y usados de nuevo como compañeros/acompañantes y eventuales calientacamas.

Sistema Carrington (variante cinematográfica de la anterior con final trágico)

Quien guste en llevarlo a cabo podrá hacer vida marital (casarse es una opción más) con una persona que no nos comprometa emocional ni sexualmente. que no se comprometa excesivamente en lo que somos. que no llegue a darse cuenta de CÓMO SOMOS.

Si llegara a darse el caso de que comenzara a sospechar CÓMO SOMOS REALMENTE, más allá del encantamiento inicial (... (... siga por aquí)

Expósito, Marcelo, De la desobediencia civil a la desobediencia social: la hipótesis imaginativa, escrito a finales del 2002 y revisado a comienzos del 2003. Publicado en la revista Brumaria, nº 2, junio 2003.

A mis hermanos y hermanas de Turín y Milán (PuntoZip!, Chainworkers, C.S. Bulk), por su ayuda, cariño y enseñanzas, con afecto militante.
A mi hija, Marina Alba.

"Decir 'yo no voy a negar mi acto' es rechazar llevar a cabo una negativa, pero no es precisamente reivindicar el acto. Decir 'sí, lo hice' es reivindicar el acto pero también es cometer otro acto en la misma reivindicación, en el acto de hacer públicos los propios hechos, un nuevo acto criminal que redobla y toma el lugar del anterior" (Judith Butler, El grito de Antígona).

"La crítica radical a la democracia consensual no [es] simplemente la crítica del concepto, sino de las prácticas que producen formas alternativas de intervención sustrayéndose de la norma consensual. La acción misma de corrimiento de la política de consensos nos abre una vía a la multiplicidad [la destitución de todo centro] y a las nuevas imágenes identificatorias de la felicidad" (Colectivo Situaciones, Por una política más allá de la política).
En dos partes dividiré este escrito y comenzaré por ofrecer, casi programáticamente, una secuencia de tres tesis. Tales tesis están lejos de buscar constituir algún tipo de conocimiento sistemático sobre las prácticas desobedientes, lo que no resultaría conciliable con lo que de hecho se postula. Modestamente, a modo de ráfagas, se trata tan sólo de introducir algunos presupuestos del racimo de casos -prácticas, movimientos y grupos, saberes- que posteriormente se van a enumerar. Todo ello con un propósito final: exponer una serie limitada -aunque ojalá no azarosa ni anecdótica- de constataciones y aventurar algunas ideas sobre la manera en que parece que se están operando hoy, en las prácticas de la desobediencia, algunas resignificaciones, a caballo del ciclo de luchas globales en curso y de acuerdo con la actual reorganización de los poderes y de los saberes también a escala global. Se trata asimismo de rastrear tentativamente el papel que la desobediencia juega en las nuevas formas de expresividad antagonista y al tiempo en la conformación de sujetos políticos nuevos, en un mundo crecientemente complejo y cambiante: no sin fundamento, ni aisladamente, Paolo Virno afirma que la desobediencia y el éxodo (la deserción) son los dos términos clave en la nueva acción política de la multitud [1].
El conjunto quiere mostrar, antes que la estructura de un texto omnicomprensivo, la forma más provisional y abierta de una suerte de cuaderno de notas.

*

1ª tesis. Si la desobediencia "excede" la norma, entonces la experiencia de su práctica no puede ser adecuadamente comprendida -sólo cosificada, recuperada, normalizada- cuando el foco se reduce a aspectos normativos, sean técnico-jurídicos, filosófico-políticos u otros.
Cuatro palabras aquí para contradecir una serie de tópicos establecidos y expresar, a modo de ejemplo, una experiencia compartida por quienes participamos en el intenso ciclo de desobediencia civil que atravesó nuestro país durante la década de los 90 [2] : mientras en la prensa o en medios especializados, en los tribunales o en el mundo académico, se discutía la pertinencia política de la desobediencia civil o su carácter respetuoso con los fines últimos de nuestro ordenamiento jurídico, miles de personas insumisas producían e incorporaban una serie de prácticas sociales que excedían todo posible conocimiento normativo. El aprendizaje del trabajo político cooperativo, a contrapelo de las exigencias sociales de competitividad y de la rentabilización de la experiencia y los saberes comunes por parte de unos pocos; la constitución de grupos de apoyo y redes de solidaridad frente a la represión y la criminalización, erigidos sobre los pilares de una cotidiana política de afectos; la implementación de una compleja dialéctica negociación/confrontación con muy diversas instituciones sociales, de los medios de comunicación oligárquicos a los tribunales, de la prisión a las asociaciones civiles; la construcción de imágenes de autorrepresentación pedagógicas y fuertemente significantes, que interpelan al cuerpo social al tiempo que sirven de instrumentos de autorreconocimiento de un movimiento político complejo...; la producción, en suma, de un contrapoder: todo ello contribuyó a la constitución de espacios de socialización alternativos que una generación políticamente huérfana hubo de reconstruir sobre la tierra arenosa de la transición y su subsiguiente esterilización de la memoria militante [4], y la desobediencia que aquí interesa no sólo impugna una ley -como comúnmente se afirma, navegando en efecto entre la dialéctica legalidad/legitimidad-, sino que también -y esto es más relevante- excede la norma consensual, incluso aquella que busca comprenderla o justificarla, produciendo todo tipo de experiencias, saberes y afectos militantes que fluyen, atravesando las instituciones sociales, para anudarse y constituir otros lazos de sociabilidad, proyectos de formas y espacios de vida antiautoritarios [5].

2ª tesis. Si son verdaderas, las nuevas gramáticas de las formas de hacer política antagonista no pueden reducirse a un adorno de lo viejo, pues son el síntoma de la emergencia de nuevas subjetividades políticas; la desobediencia es hoy una herramienta clave para su autoconstitución.
En un resumen no por apretado menos sugerente y rico de las revueltas del 77 en Italia, Bifo habla de una doble memoria: la del movimiento político más visible, explosivo, altamente confrontativo, y al fin dura y friamente aplastado; y la menos evocada del "movimiento creativo, que situaba en el centro de la acción política los media, la información, el imaginario, la cultura, la comunicación, pensando que el poder se jugaba en estos lugares y no en la esfera de la gran política de Estado o de la gran política revolucionaria" [6]. Lo que Bifo describe son las dos caras a veces en tensión de un movimiento que se despliega en un momento histórico contradictorio: el final de algo que no acaba de morir (la modernidad, la organización social erigida sobre el armazón de las formas de trabajo propias del fordismo) y el comienzo de algo que no acaba de eclosionar (la condición postmoderna, la reorganización de la vida entre trabajo y no trabajo en la era de la flexibilidad, el desarrollo extremo del trabajo social cooperativo y la centralidad del intelecto en las nuevas formas de trabajo inmaterial, la explotación capitalista de la totalidad del mundo de vida). Entre el obrero fordista y el obrero social; entre la fábrica como locus clásico tanto de la producción como del conflicto entre capital y trabajo, y los nuevos medios y lugares de la producción inmaterial. La intuición del "movimiento creativo" italiano es clara: además de organizar la desafección al trabajo asalariado para socavar formas instituidas de subjetivación capitalista (en la línea del postestructuralismo francés, se entiende que el capitalismo es no solamente un modo de producción, sino también la institución de ciertos modos de subjetivación) [7], se hace necesario redirigir el conflicto, multiplicándolo, hacia las formas de control, de explotación, de consumo emergentes: intervenir en el terreno del lenguaje, experimentando, en palabras de Guattari que Bifo rememora, la idea del "movimiento como agente simbólico, como colectivo de producción mediática, como sujeto colectivo de enunciación".
Es aquí, pues, donde las nuevas gramáticas imaginadas y creadas por la práctica antagonista adquieren la condición de síntomas de la emergencia de sujetos sociales nuevos. Y si la desobediencia multiplica los procesos alternativos de subjetivación política, ya no se puede entender restrictivamente de acuerdo con la forma clásica de confrontación puntual a una ley, sino que hablamos de la organización colectiva de la desafección y el rechazo global a las formas instituidas de subjetividad. Tal desobediencia no es pues meramente el "soporte" o la mediación instrumental de algún tipo de "reivindicación", sino que interviene de forma central en la producción de subjetividad política alternativa.

3ª tesis. Si hablamos de imaginación y creatividad en la desobediencia, es desde la crisis de las figuras clásicas del compromiso.
Hablamos del fin de las relaciones de subordinación de la acción al pensamiento, del paternalismo de una élite de especialistas en la producción de formas elaboradas de imaginación cultural y política sobre los saberes y las culturas subalternas; del fin de la escisión entre teoría y práctica de la política antagonista. El argentino Colectivo Situaciones habla de pensar en situación, poniendo el cuerpo, para describir la producción de lenguajes, conceptos, experiencias, saberes, a través de una práctica política que busca poner en marcha una potencia práctica del deseo [8]. ("Pensar poniendo el cuerpo" sería también una imagen inmejorable de la práctica desobediente, de la manera en que el cuerpo actúa y produce saberes y experiencia literalmente encarnando una acción política.) Situaciones nos ofrece también una versión sofisticada del concepto investigación militante, que entiende en términos de producción y constatación de un conjunto de hipótesis prácticas y teóricas sobre las vías de emancipación, estableciendo un vínculo positivo con los saberes subalternos, dispersos y ocultos, para producir un cuerpo de saberes prácticos de contrapoder. La investigación militante trataría de generar una capacidad de las luchas de leerse a sí mismas, retomando y difundiendo los avances y las producciones de otras experiencias. No es la elaboración de intelectuales comprometidos o de un conjunto de asesores de los movimientos sociales: no se trata de p... (... siga por aquí)

Traición. Excusa. Olvido. Decepción. Infidelidad. Orgullo. Cobardía. Ansiedad. Brutalidad. Rendición. Oscuridad. Nervios. Patada. Repugnancia. Silencio. Insulto. Interés. Intolerancia. Machismo. Manipulación. Mentira. Mordisco. Fatalidad. Frustración. Gritos. Hundimiento. Asco. Ataque. Culpabilidad. Desatención. Desengaño. Deslealtad. Desprecio. Dolor. Egoísmo.
Dejar de quererte ha sido realmente fácil.

Extraído de http://detrasdemi.blogspot.com/
bajo una licencia de Creative Commons

Bordas, Jesús, ellos no existen ©,2003, inédita, capítulo 28

Domingo 23 de septiembre de 2001.

Este fue un dia de nuevos aromas y sabores.
Me desperté como más me gusta. Con la luz natural del nuevo día, independientemente del dia de la semana que fuera. Era domingo y eso hizo que el salir a desayunar en un bar, comprar el periódico, pasear y tomar un vermouth en el Zurich no fuera algo muy original. Volví a las dos de la tarde. Carlos estaba en la cocina. Llevaba puesto el delantal y unas manoplas acolchadas y sacaba del horno unas tortas humeantes. Tras el típico aroma de pan recién horneado aparecía el olor del sésamo tostado. Dejó la bandeja sobre la parrilla de la cocina y regó las tortas con un hilillo de aceite de oliva.
La mesa estaba preparada. Nada de hule y rollo de papel de cocina: mantel y servilletas de hilo.
Copas en vez de vasos
Música suave con una voz negra que me es familiar: el "Let´s" de Sarah Vaughan.
Es lo que escuchaba Sue Lyon en "Lolita", la adaptación de Kubrick de 1961.

-¿Hay hambre o qué?
-Sí, huele maravillosamente bien.
-No tenía levadura natural para hacer pan así que he hecho estas tortas para acompañar.

Tres semanas más tarde Rosario (no me acuerdo a cuento de qué le expliqué el menú de Carlos) me instruyó sobre el pan sin levadura: "Pan ázimo... Se utiliza para comulgar y es el único que está permitido en la pascua".

-¿Vino?
-¡Venga!-contesté.
Sirvió un par de vasos de la botella de Chardonnay que tenía abierta sobre la encimera de mármol.

-¿Funcionó la anestesia?
-Puede decirse que sí.
-Por la medicina occidental -levantó el vaso hacia mí.
-Por tu rollo Feng-shui.
-En media hora comemos.

Apuró su vaso y se giró. Colocó las tortas en un plato y las cubrió con un papel de estraza y una lámina de aluminio, volvió a colocar la bandeja en el horno, acercó una cacerola al fogón grande y encendió la vitrocerámica. Destapó la olla y vertió en ella lo que quedaba de la botella: aproximadamente un vaso de vino.

-¿Tanto le echas?
-¡Bah! Había sólo un culito.
-Creo que es la primera vez que te oigo algo parecido a un comentario despectivo a propósito de "un culito".

Reimos

Dijo que cocinaría flores y así fue. Ensalada con buganvillas, pollo con rosas, tortas de pan con ajonjolí y helado de jazmín. Dos datos me parecieron dignos de señalar a propósito del menú.

1. Había pedido las flores a amigos que tenían jardín ya que en las floristerías utilizan conservantes.
2. Preparó el helado la noche anterior porque así las flores están abiertas y el aroma que desprenden es mayor.

-Ha sido complicado lo del jazmín. El otoño ha entrado con puntualidad.
Y como yo no me demostraba muy impresionado añadió:
-Llegó el viernes. Por mensajero. Desde Sevilla.

Tras el café y un par de cigarrillos Carlos se fue. Me quedé en mi habitación escribiendo. Tumbado boca abajo sobre la cama con el portátil delante. Sonó el teléfono a las siete en punto. Era Sara. Había hablado con Chema y él me llamaría para convenir una hora y un lugar para vernos. En realidad cuando Chema llamó segundos después de colgar Sara lo único que dijo fue:

-En la cafetería "Tostadero" en la esquina de "Tres Cruces" con "Asunción" mañana a las seis de la tarde.

Sólo me dejó tiempo para contestar "allí estaré".
Una hora después volvió a llamar Sara.

-Dígame.
-Soy yo.

Su voz sonaba seria, quizás un tanto triste. Al menos comparada con el tono que suele utilizar una mujer ilusionada. Arriesgué:

-¿Se ha ido ya?
-¿Cómo sabes que estaba aquí?
-La intuición de mi lado femenino.
-¿Te apetece verme?
-¿Quieres tú?
-No hagas que te lo pida.
-En media hora estoy allí. Prepárame un wisqui.
-¿On the rocks?

Cuelgo y contesto en voz alta queriendo sin éxito imitar su voz porque tengo la mandíbula en tensión y los dientes apretados: ¡on the cojones!
En poco más de veinte minutos me planté en su casa. Hasta ahora cada visita se había iniciado con un beso apasionado de Sara nada más salir del ascensor. Allí mismo, en el pasillo de la escalera comunitaria. Esta vez la puerta de su casa estaba abierta y ella esperaba en el recibidor vertiendo lentamente el wisqui en un vaso bajo con hielo. Acercó el brazo con el vaso mientras sostenía la botella de Cardhu cerca de su cadera.

-Un wisqui para el señor -anunció con una voz un tanto entrecortada.

Siempre que puedo me aprovecho de una mujer que tiene las manos ocupadas así que le peiné el pelo con los dedos y le agarré la cabeza para besarle. En ese momento cobró sentido la escena que me proponía:
La puerta abierta
Las manos ocupadas
La jugada de distracción con el wisqui para eludir un beso.
El olor y sabor a dentrífico mentolado de su boca.

Mentí pues:

-Sabes a él.
-¿Puedes diferenciar el sabor de las salivas?-contestó como retando.
-No es saliva.

Sara y yo no tenemos ningún tipo de compromiso que le impida mantener relaciones con otros hombres. Por eso no entiendo que baje la cabeza como avergonzada. Las mujeres tienen su propia lógica.
Tras la cena Sara sacó las cuerdas. Esta vez fue diferente. La violencia que descargué contra ella no tenía nada que ver con el sadomasoquismo que habíamos desarrollado. Digamos que, exceptuando como hecho objetivo que se la estuve metiendo un buen rato, aquello tuvo poco de sexual.

-Dime qué es lo que eres
-Soy tu puta, cariño.
Dijo esto en un tono muy neutro y siguió chupándomela hasta que le solté una bofetada.
-Las putas no dicen "cariño".
-Es que yo soy una puta muy cariñosa.
Sonrió y le agarré la cabeza forzándo de nuevo la penetración. Quizás porque para Sara hay golpes que son muy dulces de recibir no obtuve la más mínima resistencia. Me pidió que la castigara y creo que fue para redimirse. Por aquel entonces Sara no podía decir que yo le hubiese fallado en algo y si iba a cambiar de opinión no sería porque yo me negara a darle un par de palos en el lomo. Faltaría más.

Antes de despedirme de ella le pregunté cómo iba a reconocerme Chema:
-Nunca me ha visto antes.
-Tú le reconocerás.
El último minuto del domingo dio alcance a mi taxi en la portería de Carlos.

Heredé el ordenador de Laura, así que me quité de encima el viejo Pentium II a 233 y pantalla de 15 no sin antes hacer un backup que ingresó en la nueva máquina. Más tarde que pronto tocó revisar ese material salvado. Me decidí a ello tras hacer un barrido por la parrilla televisiva y quedarme petrificado viendo un video-clip. En Flaix TV tuvieron la idea de pasar el November rain de Guns'n'Roses. Es una canción llena de reminiscencias personales y que se me hizo insoportable volver a escuchar la letanía de notas dulces y estiradas de Slash. Apagué la televisión y me ordené el zafarrancho del old-hard-disk-backup. Eliminar archivos. Conservar archivos. Clasificar archivos. Los motivos (para dedicarse a tan extraña actividad) entenderán que son muchos y muy variados. Volví a ver fotos de hace años y algunas de ellas (ante las que pasé más rato) constituyen un indicio arqueológico de un paraíso personal. El certificado en baja resolución (extensión jpg) de la pasada existencia de un Edén. Paraíso perdido, pues. Y no más importante ni significativo, aunque más trágico: irrecuperable. Es bien cierto, sin embargo que en los momentos en que se tomaron esas fotos yo no tenía conciencia de la intensidad positiva con que estaba viviendo, las emociones contradictorias se sucedían a un ritmo tal que producían un efecto narcótico. Cuanto menos impedían gozar de momentos felices que duraran tiempo suficiente para marcar una época. La única estrategia válida para los que somos felices “a pelota pasada” es sembrar. Esto es:
arar
sembrar
abonar
y en la espera de la lluvia de noviembre recoger la cosecha de años anteriores.
(cero dudas a propósito del paraíso que me está construyendo BeatrizBeatriz)

Job Ramos, El día en que Jim Pomeroy conquistó el Vallès
Sala Montcada de la Fundación "la Caixa". Barcelona

Esto no va a ser una reseña sobre la instalación. Para eso mejor ir a la web de la Sala Montcada. O mejor aún, ir a la Sala Montcada a verla. O mejor aún a disfrutarla. Esto va de feed-back unipersonal y público.
Me apetece comenzar con una evidencia: hay que ir con una mente abierta a ver El día en que Jim Pomeroy conquistó el Vallès. Ya les advierto que el esfuerzo intelectual hay que hacerlo, pero les auguro suculentos dividendos. Porque Job Ramos es un tipo generoso que no nos abandona ante una obra críptica. Tras una aparente falta de coherencia narrativa y propositiva, a poco que nos interesemos en la instalación surgirán las preguntas que, en mi opinión dotan de sentido a la obra de Job. Cuantas más preguntas más sentido y más personal. Yo mismo, lleno de prejuicios formalistas pasé del “mierda-una-de-motos-ruidosas-y-videoarte” a sufrir una tormenta de reflexiones de esas que se viven con la alegría de haber realizado un hallazgo feliz. De esas que te hacen mostrar una cara a lo Amelie. En apenas 24 minutos. Dirán Uds. Que todo esto habla más de mí que de la propia exposición, pero no me negarán que precisamente de eso se trata cuando hablamos de Arte Contemporáneo. Y lo que seguro que no pueden negar es que estas respuestas personales e intransferibles sea parte de lo que pretende Job. Para no dejar lugar a dudas la sala nos ofrece información accesoria, especialmente una jugosa entrevista al autor en la que responde con sinceridad y lucidez a cuestiones relacionadas con su proceso creativo y con la obra expuesta en particular: épica, narración, realidad, edición, repetición, cámara lenta, sonido, el día que… Un ejemplo: “Si estás insistiendo sobre un elemento una y otra vez, el espectador, automáticamente, dentro de este contexto de sospecha de sentido, deduce que allí hay un punto caliente para la evolución de esa posible historia extraña o no-historia”
Un pero: la moto de la instalación me parece prescindible.
Finalmente el web site de Job Ramos, muy recomendable.

O padecer el secuestro de la belleza y justificarlo

En un arranque (o freno, según se mire) de prudencia he esperado unos días.

Me paré en seco con los recaudos propios de quien tiene un historial de ataques cardíacos y siente un pinchazo en medio del pecho. “Mierda de Síndrome de Stendhal”. Ya saben: tras un largo día admirando Florencia, Stendhal entró en la iglesia de la Santa Croce y sintió una extraña angustia acompañada de vértigos. Recurrió a un médico que le diagnosticó una sobredosis de belleza. Puse a trabajar la máquina pensante, que es lo recomendado en casos psicosomáticos agudos. Aquellas piernas. Aunque no habituales tampoco extraordinarias. O sí. Formas definidas unidas en transiciones sutiles, la malla de lycra que realza los volúmenes por su dibujo reticular, pero también por la diferencia de densidad, mayor y más oscura cuanto menor diámetro. Hay más. Tobillos delgados y tendón de Aquiles marcado. Ese prodigio natural de tejido que señala como una saeta la unión con el suelo. Remítanse los cultos de alma al héroe homérico. Remítanse los fetichistas a la continuación del tacón de aguja. ¿Dije tacón? Ya suponía que había más. No lleva tacones. De hecho no lleva zapatos: una suerte de viejas babuchas o pantuflas doradas. Dos reflexiones al respecto. Uno: la nula adecuación del calzado en tanto que exento de lujo. Y dos: mi crítica se desmorona ante la gracia de movimientos exhibida. De ahí una falta de entendimiento: de ahí el desmoronamiento del castillo de naipes de las ideas fijas. Ejemplo ad hoc: los tacones son necesarios para caminar con esa sofisticada gracia cuya contemplación desde hace tan sólo un par de generaciones a los occidentales nos produce ese cosquilleo en la entrepierna (gracias Manolo Blahnik)
Soy yo, pensé tras la mínima autoterapia de pasar el momento por el tamiz de la razón. Pero no. Los demás transeúntes también quedaban alterados ante el paso decidido de Lady Espectacular. A otros niveles, claro. De sensibilidades y grados de domesticación tenemos la trastienda llena. Así pues, no soy yo. Es ella. Saqué la cámara y corrí. Un arrebato. La alcancé en el paseo de Colón y le hice una instantánea. Todavía no le había visto de frente. Ni idea de su cara. Sospeché que aquello sólo podía ir a peor, así que me abracé a mi Síndrome de Estocolmo ¿Para qué estropearlo? ¿Para qué escapar de mi rapto?

Data/Intro: Barcelona, 15 de marzo de 2005, 12.30 horas. Unos diez grados y nublado. Desapacible. Caminaba a buen paso con rumbo a la calle Montcada. Ante la fachada de Santa María del Mar me adelantó una chica. Una minifalda de cierto vuelo que cubría apenas un tercio de sus muslos. Unas piernas que valoré como preciosas, cubiertas con unas medias de rejilla.

Houellebecq, Michel , Plataforma, Barcelona, 2002, Anagrama.

“Cuando uno está empapado de alcohol, justo antes de empezar a embrutecerse, a veces tienes instante de aguda lucidez. El deterioro de la sexualidad en Occidente era, sin duda, un fenómeno sociológico y masivo, y resultaba inútil intentar explicarlo mediante tal o cual factor psicológico individual; pero al mirar a Jean-Yves me di cuenta de que él ilustraba mi tesis a la perfección, tanto que casi me sentí incómodo. No solamente ya no follaba ni tenía tiempo de intentarlo, sino que en realidad ya ni siquiera tenía ganas, y aún peor, sentía inscribirse en su cuerpo esta pérdida de vida, empezaba a percibir el olor de la muerte.”

Esta cita bién podría ser la ilustración de uno de los núcleos duros de otros tantos conceptos sobre los que se desarrolla Plataforma. Escrito en primera persona a modo de diario (¿quizás Blog?) y constantemente referenciada, la certeza de verosimilitud de la historia nos alcanza rápido. No les haré un resumen de la trama (para eso cualquier búsqueda en Google les servirá) que siendo atractiva, tiene como mejor virtud servir de lecho a las ideas y conceptos que el autor nos enfrenta. Mimesis, Análisis y Crítica en primera persona de un “cualquiera de nosotros” al aquí y ahora que vivimos. A mi entender (creo que muy diferente del que tiene la crítica amateur y profesional) Plataforma tiene varias virtudes que la hacen mejor que las otras obras de Houellebecq (Ampliación del campo de batalla, Las partículas elementales y Lanzarote) e igualmente superior a la mayoría de novelas que inundan las librerías. Por un lado la agilidad, inteligencia y frescura de su prosa que nos sorprende por permanecer en un delicado equilibrio entre la poética de lo cotidiano y la crudeza del pensamiento instantáneo expresado sin tamizar. Veamos:

“Si hubiera tenido un arma, le habría disparado sin dudarlo un instante. Matar a aquella basurilla no sólo me parecía un acto indiferente, sino también una iniciativa beneficiosa, positiva.”

“Por qué yo nunca había manifestado, en mi trabajo una pasión comparable a la de Marie-Jeanne? O mejor, ¿por qué nunca había manifestado una verdadera pasión en toda mi vida?”

“Cogí el libro de bolsillo que se le había caído a los pies: un best-seller anglosajón y coñazo de un tal Frederic Forsyth. Yo ya había leído un libro de aquel imbécil: insistía en rendir homenaje a Margaret Thatcher y estaba plagado de evocaciones absurdas de la URRS, imperio del mal”.

“Apreciaba su voz dulce, su celo católico y minúsculo, el movimiento de sus labios cuando le hablaba; debía de tener una boca muy cálida, dispuesta a tragarse el semen de un amigo de verdad.”

No está mal, eh?
Bien, Plataforma es bastante menos pretenciosa que Ampliación del campo de batalla o que Las partículas elementales. Uno lee y la historia le entra con naturalidad. Esa característica de buena digestión es una buena vaselina para que el caballo de Troya preñado de contínuos jaques al pensamiento único, melífluo e hipócrita de nuestra sociedad nos inocule.
En cuanto a su extensión, es lo suficientemente larga como para que la historia no se quede en la mera anécdota de Lanzarote.
Uno va leyendo Plataforma y sonríe mientras piensa: "claro, ya sabía yo que se podía escribir así". Houellebecq nos regala con su estilo la confirmación de una sospecha general que solemos tapar mientras miramos hacia otro lado.

Bordas, Jesús, Cien años de Perdón Barcelona, 2004, (inédita)

Capítulo 28

Día 4. Domingo

Por un momento casi lo he hecho. He abierto los ojos y allí delante estaba, junto a la puerta, el fusil de pescar. Tan sólo tenía que armarlo, salir al jardín, apoyarme en la valla y atravesar la cabeza de mi vecino con el arpón. Hubiera caído fulminado y ya en el suelo, su corazón y el motor de gasolina de la cortadora de césped se pararían del todo. Se ha salvado porque he mirado el reloj. Son las doce del mediodía y es una convención mayoritariamente aceptada que a esta hora hasta mi particular Ned Flanders puede cortar el césped. Ya saben:
España se constituye en un estado social y democrático de derecho...
Todos los españoles son iguales ante la ley...
Y toda esa mierda. Mira por dónde se ha salvado el cabrón. Lo peor de todo es que tiene apenas cuarenta metros cuadrados de jardín y cuando llego hasta su puerta para pedirle amablemente que lo deje para otro rato u otra vida ya ha acabado. Y lo peor de lo peor es que la venganza perfecta sería poner a todo trapo a Metallica en el B&O y no puedo hacerlo porque tengo la cabeza como un bombo. Me he pasado media noche sin dormir repartido entre los viajes de ida y vuelta al cuarto de baño y las conexiones a los programas de madrugada tipo Teletienda y reposiciones de Reallity shows aderezados con White Label con naranja. Y es que sin güisqui a ver quien el guapo que aguanta que le intenten vender una cama auto-hinchable o el testimonio de una joven que se siente marginada "sólo" por pesar ciento-cuarenta-y-dos kilos. Me fui a dormir a las cinco convencido que más que Alcalde, lo que me gustaría ser es el nuevo Berlusconi.
Tras el ataque psicótico ha llamado Bárbara. Me ha descrito una situación idílica de vacaciones con todo el tiempo del mundo para dedicar a los niños. La verdad es que me ha sonado bastante a la satisfacción de redimirse del complejo de mala madre. Y no ha sonado para nada a la satisfacción de redimirse del complejo de mala esposa.
Las decisiones para ahora mismo son:
Tomar un café, una ducha, comprar el periódico y leerlo hasta la hora de comer.
Luego ya veremos.
La prensa viene repleta de artículos políticos y como se supone que nuestra candidatura es de izquierdas compro El País. Además hoy trae un suplemento con los proyectos de diferentes arquitectos que optaron fallidamente a reconstruir la zona cero. Un verdadero catálogo de perdedores. Los arquitectos me ponen a cinco mil. El que proyectó mi casa, sin ir más lejos. Decía que para qué quería yo una bodega de diez metros cuadrados con paredes de hormigón si con una de dos por dos de ladrillo tendría suficiente. Lo que oyen. Como si la tuviera que pagar él. Como si el nimio gesto de trasladar una línea en los planos desbaratara su concepción de casa racionalista. En fin, mejor bajo a mi búnker-bodega y saco un reserva para la comida. Mi bodega es el sitio donde me gustaría descansar si fuera una botella de vino.
Una bombilla de quince vatios que sólo se enciende cuando el sensor detecta una presencia.
No ruidos. No olores. Humedad constante. En ocho años dos grados centígrados de variación térmica
Sólo tengo una cincuentena de botellas, pero bien escogidas
También tengo un par de “joyas”adquiridas en subasta: un Mouton-Rothschild y un Château d'Yquem de 1959. Deberían estar guardadas en la caja fuerte pero no caben. Por eso la puerta de mi bodega es de seguridad.
Nueve de cada diez veces me critican un capítulo por excesivo. Feliz Domingo.

Dice bién Daniel Ripollés desde El renglón torcido:

“Llevamos años ensalzando la ley del mínimo esfuerzo, descuidando la cultura, premiando a los tramposos (a menudo haciendo la vista gorda) y dejando morir de asco a los serios, responsables y trabajadores. Al final, nadie se esfuerza por superarse, ni lee sus trabajos dos veces, ni se preocupa por la excelencia.”

Pensaba el otro día de una manera similar. Añadía de mi propia cosecha “el miedo que tienen todos los mediocres ante cualquier signo de competencia, cómo dedican unas energías (que serían preciosas a la hora de mejorar) a combatir cualquier posibilidad que muestre el “enemigo” en levantar la cabeza”. De hecho creo que es la característica que más define a un mediocre. No nos engañemos pensando que el tiempo deja a cada uno en su sitio. Ese juez a veces falla mal o falla demasiado tarde. No seamos cómplices con nuestra ingenuidad y buenapersonalidad. Impongámonos por el bien de todos y en defensa de una mínima idea de justicia la tarea de desenmascararlos y desterrarlos.

A otra cosa

Debo reconocer que aunque no soporto las novelas de Saramago, coincido a menudo con sus ideas. El pasado fin de semana escuché en la radio apenas tres minutos de entrevista en la que el escritor defendía dos que habitualmente me enfrentan con el pensamiento (por decirlo de una manera cool) “stablished”:

1. El Feminismo ha perdido la gran oportunidad de incidir en la sociedad para influenciar o transformarla mediante la gran aportación de las virtudes exclusivamente femeninas. En lugar de esto la estrategia feminista se ha basado en buscar la igualdad en un mundo de hombres con lo que:
a) jamás llegarán a conseguir tal igualdad, dado que parten de una desventaja inabarcable.
y
b) Las mujeres que supuestamente alcanzan el estatus deseado por el feminismo lo hacen asumiendo plenamente el rol masculino. ¿O es que alguien ha visto la “mano” de mujer en los ministerios que éstas han ido ocupando? Hablamos del gobierno central, pero también de la dirección de mega-empresas al estilo de FCC.
Quien quiera abundar en esto puede consultar de Paglia, Camille, Vamps & Tramps, más allá del feminismo, Madrid, 2001, Valdemar (Enokia s.l.)
Un bocado a bote-pronto: “La sociedad moderna está estructurada ahora para poner impedimentos limitatorios entre el desarrollo físico de la mujer y sus ambiciones profesionales. La ideología feminista empezó afirmando que daba a las mujeres libertad, conocimiento y autodeterminación, pero ha terminado alineando a las mujeres profesionales de sus propios cuerpo”

2. No somos la persona que éramos. Aquí el argumento del escritor es idéntico al mio (desarrollado en conversación con Sole en casa de Teresa hace unos años, durante una cena):
a) Nos definimos en tanto que persona por una serie de parámetros como: aspecto físico, manera de pensar, bagaje cultural, ocupación, relaciones personales, gustos y aficiones, experiencias, expectativas de futuro, etc.
b) Todos esos parámetros son mutantes. Hagan la prueba mirando atrás cinco años: cambio físico (incluída la sustitución de la inmensa mayoría de las células que nos componen), cambio de residencia, cambio de amigos, más experiencia vital, cambio de trabajo, adquisición de nuevas ocupaciones, cambio de escenario familiar.
c) ergo…¿Soy la misma persona? Qué no ha cambiado de mi. Para los que no creemos en el alma ¿existe una esencia personal inmutable?
La cultura popular recoge esta idea en un chiste: “Jose le dice a Juan: Este hacha era de mi bisabuelo. Juan le responde que parece muy nueva y Jose concluye: bueno, mi abuelo le cambió el mango y mi padre le cambió la hoja.”
Y relacionado con todo esto
Nosotros tenemos una imagen hecha de nosotros mismos. Pero ¿no somos acaso más como nos ven los otros? Basta incidir en la cuestión para darnos cuenta de lo poco que coincide nuestro autorretrato con el retrato común que nos hacen nuestros conocidos.
En fin… el dibujo que ilustra este post es el retrato que me hizo en el cole Beatriz, mi hija (3 años). Por cierto ¿No le notan uds. Un cierto parecido a Saramago?

Maria del Mar escribe en su interesante bitácora relaciones tangenciales con Memento, la película. No he podido resistirme a intervenir. Vayan.

Por lo demás: el comienzo de mi tercera novela de título provisional Las piedras grandes

PRIMERA PARTE: INFLEXIÓN

Aquel iba a ser el día de las interrupciones.

-Por favor, Jesús, tranquilízate.
Ahí estaba aguantándome la mirada.
Un mono baja enseguida los párpados o se lanza a tu cuello. Un perro sostiene bastante bien el contacto visual con su amo.
El perro sería el punto alfa de la escala.
El mono sería el punto omega de la misma escala.
Y cuando miro a los ojos de Olga no puedo evitar contar: 1, 2, 3,… Antes de responder.
-Estoy tranquilo.
-Sí, pero respira; respira profundamente –dice.
-Si empiezas otra vez con esa mierda, entonces sí que me voy a poner nervioso.
-¿Qué mierda? ¡Creí que te funcionaba!
-No te enteras. Ya tengo edad. No soy yo quien se sube por las paredes por no acabar un polvo.
-Vamos, Jesús, relájate. Piensa en un lugar feliz.
-Vale, el infierno sin ti ¿Contenta?
-Tienes el corazón lleno de rencor.
-Tengo los cojones al límite de capacidad. Pero me aguanto.
-Vamos, respira.
-¿Y tú?
-Yo ya respiro, mira.
Los ejercicios demostrativos de Olga, lejos de convencerme…
-Prueba a jadear –le digo.
-¿Qué?
-Prueba a jadear. Prueba a correrte.
-Ya me he corrido.
-Ya.
-¡Ya me he corrido, cabrón! ¡Cada vez me corro! ¡Entérate!
Y dándome la espalda, mientras comenzaba a vestirse
-Pedazo de cabrón
-Eh, ¡Olga!
-Qué
-Piensa en un lugar feliz.

Con un gesto severo corté los reproches. Pocas cosas tan importantes como acudir a la llamada de mi teléfono móvil.
-Diga.
-…
-Pero…
-…

Colgué. Estaba furioso, con ganas de destrozar algo. Me sirvió un simple “ahí te quedas, nena” y salir corriendo en busca de mi coche. ¿Dije mi coche? Lo siento, mi coche estaba reparándose y aquel Smart era el vehículo de cortesía que me había proporcionado el taller. Olga era algo así como mi chochete de cortesía, dado que mi mujer, por así decirlo también estaba en el planchista.

Esto sucedía cuando lo que iba a ser este libro estaba prácticamente acabado. Su título iba a ser Adam X confidencial. Sin embargo la llamada de teléfono que interrumpió mi bronca con Olga anunciaba la inesperada muerte de mi mentor. Toda la información que posteriormente logré sacar a la luz me obligó a reescribirlo en su totalidad.

Un coito
Una discusión en el punto de humillar a mi oponente
Mi último libro
La vida de Adam
Así, por orden creciente en importancia y en una escala exponencial, todo se había truncado. En apenas cinco minutos. Que alguien escriba a Guinness World Records™.
Eran las once de la mañana y me conformaba con acabar el día lo antes posible y sin ningún incidente más. Llegué al dulce hogar, cerré la puerta con llave y desconecté los teléfonos. Otra vez la casa en penumbras. Bárbara, mi mujer, es fotofóbica. Su único complemento imprescindible son unas gafas de sol. De hecho debe tener una veintena repartida por todos los espacios que habita además de las que lleva consigo como un apéndice de su cuerpo. Mantener los ojos continuamente ocultos le confiere cierto misterio añadido, pero tras años de convivencia uno llega a convencerse de que debería haberse planteado seriamente la posibilidad de recluirse en los sótanos de un monasterio. Optó por el “plan B”: persianas a media altura, bombillas con un máximo de cuarenta vatios e incluso…configuración especial de la televisión. Para ella estas medidas forman parte de la “opción moderada”. Nada que objetar si viviera sola, pero a veces creo que tenemos un tono de piel demasiado lechoso considerando que estamos convirtiéndonos en murciélagos. Volví al tema del día. No conocía a nadie que se mereciese un pésame y yo mismo es lo último que hubiera necesitado caso que hubiese alguien interesado en compartir conmigo su dolor. Cuando el mundo te lanza una ofensiva semejante tan sólo puedes agazaparte en un retiro seguro y permanecer en posición fetal. A uno le gustaría aislarse por completo del mundo y dejar pasar el tiempo, sobrevivir a la tormenta viajando mentalmente hacia… mi-er-da ¿Un lugar feliz? Ya habrán adivinado que no hubo manera.

/////////////////actualización 24/12/2005//////////////////////////////////
Nueve meses depués de la recomendación de Job, he leído:
Spanbauer, Tom, el hombre que se enamoró de la luna, Barcelona, 2002, Quinteto, El Aleph Editores, S.A.
A su buena reseña sólo me cabe añadir algunas perlas que justifican sobradamente cualquier acercamiento a esta imprescindible novela.

(p. 48) -Me folló hasta hartarme, toda una proeza -comentaba Ida-. Era como estar con una polla, ese chico. Nunca me ha sucedido algo parecido. La polla no se le había desarrollado del todo. Apenas tenía un pelo en los huevos. Sabía a carne joven, y créeme si te digo que lo recorrí entero.
(p.73) Ida Richilieu necesitaba su tiempo y sus cigarrillos delante del espejo entre las tareas del día y las tareas de la noche. Necesitaba contemplarse. Necesitaba beber de su vaso de whisky y contemplarse. A veces, Ida frente al espejo, yo veía el reflejo del licor, de los cigarrillos y el rostro tenso de una mujer mayor. A veces veía el reflejo de sus brazos endiabladamente esqueléticos y las descarnadas piernas de una jovencita. Lo veías cuando levantaba los brazos para estirarse el cabello. Esa mujer despedía el olor de sulfurosas primaveras o tierras profundas. La curva de su brazo bajando hasta el negro pelo de sus axilas,bajando hasta sus pechos, siempre me hacía pensar. Sus oscuros, redondos y grandes pezones golpeaban mi corazón igual que el vello negro de su agujero de mujer... golpeaba mi corazón cuando la veía, cuando la olía.
Y también algo más. Esos lugares de Ida -los pezones, el agujero de mujer, el culo, las axilas- no parecían pertenecerle del todo. Era como si esas partes fueran un añadido: un corsé en el que se metía y que preteba para trabajar por las noches. De día era la auténtica Ida: lavando, limpiando, barriendo; Ida, blanca y tersa, llevaba su negocio, gritaba órdenes para que se hicieran las cosas. Luego, por la tarde, Ida se introducía en su sexo, en aquellas partes suyas, sujetándolas con una correa, igual que thord Hurdlika se colocaba sus guantes de vaselina; Thord e Ida, dos trabajadores infatigables que procuraban conservar alguna parte de su cuerpo suave.
(p.140) Como sucede con la mayoría de los hombres, su sudor olía a semen y culo, incluso después de haberse lavado.
Dellwood Baker olía como la mayoría de los hombres sólo que más: olía como una bodega llena de manzanas podridas o patatas, o como las entrañas de un ciervo cuando abres un ciervo. Como el aliento de un caballo después de que el caballo ha comido peras. Un olor fuerte como el musgo de un manantial.
Su olor era como el que, supongo, despide un toro al olisquear a una vaca en celo: era un olor tan abiertamente sexual que te hacía retroceder.
(p.164) Lo primero que aprendí por mí mismo, sin que me lo dijera Ida, Dellwood, Alma u otra persona, mi primera auténtica verdad fue ésta: follar era igual que todo lo demás; lo que pensabas que hacías no era lo que estabas haciendo. Pensabas que estabas mamando y penetrando y besando, aguantando y eyaculando. Pero lo que en realidad hacías era contar una historia.
Antes que nada, de todos modos, necesitas saber que tienes una historia. Luego tienes que contarla. Saber cómo contar bien tu historia es importante, pero el secreto para follar bien es lo bien que sepas escuchar. Follar sólo sale bien cuando las dos historias empiezan a ser la misma historia -la historia de la trayectoria sexual humana-, cuando los dos cuerpos dejan de ser dos cuerpos y pasan a ser una única y gran laceración, un único corazón latiendo.
(p.165) Aquellos que tienen algo que necesitan esconder siempre odian a aquellos que no lo esconden...
(p.185) Los árboles parecían asustados.
Se apretaban juntos en el centro de un vacío. A ningún árbol en su sano juicio se le habría ocurrido jamás crecer en un lugar semejante... a no ser que los hubieran forzado a ello... y supuse que forzados a ello se habrían agrupado lo mejor que habían podido, como una familia, levantándose orgullosos y altos, proyectando sombra en un desierto que carecía por completo de ella.
(220)Mientras Charles Smith disparaba no dejé de mirar el cañón del rifle. La bala entró en mí, en mi corazón. Miré la sangre que me recorría el pecho. Volví a mirar hacia arriba. Los ojos salidos de Charles Smith eran los ojos del diablo. Su sonrisa, la sonrisa de la garganta rajada del cerdo; el destello de la bayoneta al rojo vivo clavada a fondo en su cerebro, hediéndose, de oreja a oreja.
Charles Smith volvió el arma en su dirección. Se metió el cañón en la boca. Disparó y los sesos le saltaron por el aire.
Y entonces: mi respiración, mi corazón.
Y un instante después, nada.
Charles Smith me había matado.
No había luz, sólo oscuridad.
(p.273) Ida siempre magnificando lo que realmente sucedió al tiempo que juraba que todo lo que decía era cierto, que era la palabra de Dios que, para Ida, nunca estaba demasiado lejos de la suya.
(p.280) El problema es que Alma creía estar enamorada de Dellwood Barker.
Alma Hatch creía que era amor. Pero no era amor. Ni tampoco la hierba. Se trataba sólo de la forma de ser de Alma.
(p.307) (...)decía que había que andarse con cuidado con las historias que te creías sobre la gente de color porque la mayoría de las historias que escuchabas sobre la gente de color las contaban blancos, y cuando hablaban de la gente de color la mayoría de los blancos se volvían un poco locos o completamente locos, y las historias sobre negros locos contadas por blancos locos tendrían que hacerte pensar.
(p.353) Lo cierto es que me entraron ganas de acercarme a donde estaban para preguntarles cómo hacerlo: estar tan limpio y convencido de tener razón. Cómo amar a Dios o a Joseph Smith o a quien fuera que hubiera que amar para que el sol brillara en ti de ese modo. Tú con tu madre, tu padre, tus hermanos y hermanas; tú con tus hijos, limpio y confiado; toda tu familia viviendo contigo en una casa con más de media ventana, con muchas habitaciones y a la que poder llamar hogar
Lo cierto es que quería ser blanco, quería ser tybo. Quería ser mormón. Tener las reglas de los mormones. Leer el Libro. Tener esposa e hijos. Tener un gran ataud y las cosas limpias y ordenadas cuando me muriera.
(p.360) Ida decía que los inviernos llegaban de tres en tres, y lo decía como lo decía todo. Como si no hubiera una sola posibilidad en el infierno de equivocarse.
(p.366) Lo que recuerdo del concurso es que el concurso empezó a media tarde y que el concurso empezó follando. No follando sino hablando de follar. (...) de haber podido habría dicho lo siguiente: quien mejor me ha follado es la bala de Charles Smith.
(p.438) Era uno de esos días perfectos de verano en las montañas de Idaho, cuando el aire es tal que no puedes decir dónde termina tu cuerpo y dónde empieza el mundo.



Job me recomienda:

SPANBAUER, Tom.El hombre que se enamoró de la luna Muchnik editores. Novela.

El hombre que se enamoró de la luna es un libro que no necesita que la literatura gay se ponga de moda, ni que los editores estén más interesados ahora que hace unos años en publicar libros que antes parecían destinados a un bien definido y reducido mercado. Es una novela capaz de llegar por méritos propios a un público que carezca de razones personales para interesarse por él, o sea, alcanzar la universalidad, el problema fundamental que se plantea a cualquier escritor ya sea indio, judio, homosexual, etc que pretenda hacer buena literatura. Y Tom Spanbauer lo ha conseguido con este libro.

Spanbauer empezó a vivir abiertamente su homosexualidad cuando se trasladó a Nueva York durante la revolución gay de los años 70; antes estuvo casado y desempeñó todo tipo de trabajos. Mientras escribía El hombre que se enamoró de la luna trabajó de portero en un edificio de Nueva York.

De El hombre que se enamoró de la luna lo menos que se puede decir es que es una novela sorprendente en muchos aspectos: de entrada sorprende el hecho de que consiga cautivarte tanto, se lee de un tirón. Sorprendente es también el realismo mágico impregnado de filosofía india que destila la prosa (?) de Spanbauer (el personaje central cree poder desaparecer a voluntad); sorprende que su autor no sea indio; y sorprende la deliciosa confusión de poesía, sexo, leyendas que parecen contadas por un anciano indio a la luz de la hoguera, opio, ternura y fantasía.

El personaje central, Cobertizo, toma el nombre del lugar donde recibía a sus clientes, Afuera-en-el-cobertizo; es medio indio y vive en el prostíbulo de Ida Richelieu, la alcaldesa de excellent (Idaho). Mantiene una relación edípica con el que cree que es su padre, el hombre que estaba enamorado de la luna,... (... siga por aquí)

“Si se pretende un debate ético crítico y sereno la palabra eutanasia debe ser usada con precisión.” Pablo Simón Lorda e Inés M. Barrio en El País, 27 de marzo de 2005, página 15 (Opinión)
Se me ocurren muchas frases que contienen el mismo problema que la anterior: utilizar una evidencia como condicionante. Efectivamente ¿acaso la palabra “eutanasia” no debería usarse SIEMPRE con precisión? Es más: ¿No deberían usarse SIEMPRE (exceptuemos el derecho de cierta poesía) TODAS las palabras con precisión? Y con exactitud, añadiría yo. No entraré ya en discutir sobre la necesidad de verbalizar una evidencia. Si se pretende acabar con la inflacción lingüística las palabras deben ser usadas con precisión, digo. Esto obligaría a los que nos quieren vender el Método Maurer (el hablante normal se desenvuelve con apenas 1000 palabras. Este vocabulario es más que suficiente para entender a otros y para hacerse entender, para leer un periódico o para seguir un programa de televisión) a ofertar al menos 2000.
Mimemos las palabras.
No he clasificado este artículo en “identidad” por casualidad.
Los humanos nos distinguimos por nuestro lenguaje.
Del resto de los animales.
Entre nosotros.
Y parafraseando a Wittgenstein: “Los límites de mi lenguaje significan los límites de mi mundo”.

No me lo puedo creer ¡Gira!
No me lo puedo creer ¡Gira!
No me lo puedo creer ¡Gira!

Una mentira repetida tres veces se convierte en verdad

Gracias a Dios que sonaba alto el Nevermind de Nirvana

porque

sus gemidos me hubieran puesto en un compromiso con los vecinos

Por cierto

que ahora cada vez que imito su forma de hablar cuando me decía:
"Jesús, me vas a matar"
Se pone roja como una niña que nunca ha roto un plato

Eso me excita aún más

La repetición del gesto genera el gusto
La sonrisa del placer es la perfección

Está escrito
Está escrito
Está escrito

Y lo que está escrito se rodea de un absurdo aura de legitimidad

Tú lo sabes bien:
hay en mi estudio un papel blanco esperando el dia
en que decidas que puedo violarlo con el perfil de tu sombra

Bordas, J., no me lo puedo creer (de la serie QVAERIMUS VMBRA) ,1994, poema musicado por mi amigo imaginario Manu. Constituímos ex profeso el grupo fugaz de musicopoesía el margen de lo cotidiano y grabamos hasta cuatro piezas enmarcadas cada una de ellas entre sendas fases maníacas y depresivas de una sola tarde.